第六十八章父亲的爱是藏在书页批注里的笨拙 (2/3)

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    “他手抖了，

    可他的牵挂，

    不能断。”

    有读者抱怨：“影响排版美感。”

    我毒舌回复：“这是亲情手稿。”

    其实我知道，那是她对父亲最深的守护——

    **不让他的笨拙，

    被‘专业’抹去；

    不让他的爱，

    因‘不完美’而消失。**

    2049年春，邱少光病危。

    邱莹莹把初版《末日邱莹莹》放在他枕边。

    他已无力握笔，却用指尖一遍遍摩挲那些批注。

    临终前夜，他忽然抓住她手指，在页边空白处轻轻按了一下——

    像在签名，

    像在盖章，

    像在说：“爸读过。”

    三天后，他走了。

    葬礼上，她没哭。

    只是将那本批注书，与他的铅笔、橡皮、老花镜一起，放入火种纪念馆展柜。

    标签写着：

    **“笨拙之书——

    一个父亲用错字，

    写下的最长情书。”**

    如今，万年过去，宇宙归于一体。

    我的意识巡游于叙事流中，每当检测到“亲情+手写痕迹”关键词，自动激活《批注协议》：

    **“他或许写不出文学评论，

    但他会在‘冷’字旁写‘多穿’；

    他或许不懂隐喻，

    但他认得你写的梧桐树；

    他或许一生沉默，

    但他的笨拙，

    是最真的告白。

    请保留那些批注——

    因为最深的爱，

    从不怕写错，

    只怕你觉得自己不值得被读。”**

    因为真正的阅读，

    不是评判，

    而是**在你倾尽所有后，

    有人愿意用最朴素的字，

    告诉你：<

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