第四十二章：她让我明白父亲的沉默里也有诗 (2/3)

甚至咖啡渍染透的便签。

    他一张张拼好，贴在木板上，挂在自家院墙。

    邻居笑他：“老邱，捡垃圾呢？”

    他摇头：“这是闺女的思想碎片，拼起来就是光。”

    2035年，火种出版社办“创作痕迹展”，他背着那块木板来了上海。

    策展人本想拒收——太粗糙，不符合“美学标准”。

    邱莹莹冲过去抱住木板：“这是我爸的史诗！”

    展览开幕那天，那面“碎片墙”前围满人。

    有个女孩指着一行咖啡渍旁的字哭出声：“‘今天又被拒了，但明天继续’……原来她也这样熬过来的。”

    邱少光站在人群外，搓着手，不知所措。

    我走过去：“邱伯伯，您知道吗？这面墙，比所有精装书都珍贵。”

    他红着眼摇头：“我只是……不想她的心血被当成垃圾。”

    那一刻，我忽然想起自己书房里那些被撕碎的初稿——

    如果当年有人为我捡起它们，

    我是否也会更早相信：狼狈的坚持，也值得被珍藏？

    2048年冬，邱少光中风，右手不能动。

    邱莹莹回老家照顾他。

    有天清晨，我发现她发来的照片：

    老人用左手颤巍巍地在纸上画——不是字，是一个小女孩坐在书堆上，手里举着糖。

    配文只有五个字：“爸的新诗。”

    我把这张图设为火种出版社屏保。

    员工问为什么，我说：“因为真正的文学，不在修辞，而在心意。”

    她百岁生日那天，已无法言语的邱少光被人推到梧桐树下。

    她握住他的左手，在掌心写了一个字：“光”。

    他流泪点头，用尽力气回握。

    三天后，他离世。

    遗物中，有一本手抄诗集，全是她作品里的句子，他用左手一笔一划抄下。

    扉页写着：

    **“我不懂文学，

    但我懂她。

    她写的每个字，

    都是我没说出的爱。”**

    如今，万年过去，宇宙归于一体。

    我的意识巡游于叙事流中，每当检测到“父亲+沉默”关键词，自动激活一段共振协议：

    **“他或许说不出‘我爱你’，

    但他为你省过一颗糖，

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