第二十三章 线与血 (2/5)

谷机轰鸣，谷糠扬得满天都是，金灿灿的，像下了一场金雨。孩子们在谷堆里打滚，笑声，喊声，打谷机声，混在一起，热闹得让人心烦。他那时候觉得这声音烦，现在想听，听不到了。什么都没有。只剩下几十个影子，在灰蒙蒙的天空底下晃。

    那些丧尸。

    有的蹲在地上啃着什么，有的在撞那台锈得掉渣的拖拉机，有的就那么站着，仰着头，像是在看天，又像是在等什么。它们等什么呢？等食物？等死亡？还是等一个永远不会来的黎明？

    天是灰的。没有云。只有一层铅灰色的东西，沉甸甸地压在头顶上，让人喘不过气。偶尔有几只乌鸦飞过，呱呱叫着，像是嘲笑，又像是哀悼。

    程巢和老爹躲在一堵断墙后面。墙砖裸露着，风化的痕迹明显，砖缝里的灰泥早就被风吹走了，只剩下砖与砖之间的缝隙，像一道道伤疤。墙缝里长出一株野草，枯黄，耷拉着，叶子边缘已经卷起来了。程巢伸手，摸了摸那株草。草叶很脆，一碰就碎了。他手指上沾了草屑，黄中带褐，像枯血。

    他想起村里的那口井。

    井口也是这样，青苔早就被风吹干了，只剩下干枯的苔痕，像一条条黑色的血管。他小时候往井里扔过石子，等着听见落水的声音。那时候井里还有水，清亮亮的，能照见自己的脸。他扔了石子，咚的一声，水花溅起来，又落下去，一圈一圈的涟漪荡开。他觉得好玩，就又扔了一块。他爹看见，说，别扔，井水是全村人喝的，你扔脏了人家怎么喝水？他不听，又扔了一块。他爹就打了他屁股。他哭了，跑回家，抱着娘的腿告状。娘说，你爹说得对，井是大家的，不能弄脏。

    现在井早就干了。

    石子砸下去，只有撞击井壁的回声，空洞，空洞，空洞。像这堵墙。像这个村子。像这个世界。

    \"分析。\"程巢说。

    老爹的头盔灯开始快闪。蓝光。蓝光。蓝光。像是某种信号，又像是某种警告。

    \"目标区域。丧尸。三十七。普通型三十五。L型两只。普通型弱点头部。L型弱点脊椎。建议。逐个击破。我远程。你近身。\"

    \"可以。\"

    程巢从老爹的储物空间拿出砍刀。

    这把刀，他用了快半年了。刀刃被磨得发亮，能照出他半张脸——胡子长了，脸瘦了，眼睛里没了以前的光，只剩下黑黑的窟窿，像两口枯井。刀柄缠着布条，一层又一层，已经发黑，不知道是汗还是血。布条松了，他重新缠紧。手指勒进布条的缝隙里，能感觉到下面刀柄的纹路——横的，竖的，斜的，像某种古老的文字。他握住刀柄。手指的纹路正好卡进布条里，像手掌的延伸，像这把刀是他身体的一部分。

    他想起第一次用这把刀。

    那时候他刚从村里逃出来，手里只有这把砍柴的刀。他遇到第一只丧尸——一只老丧尸，眼窝深陷，脸烂了一半，嘴里还能看见牙齿，黑黑的，像烂掉的树根。他不敢砍。他怕。手一直在抖，刀就在手里晃，晃得他心慌。丧尸扑过来，他闭着眼胡乱挥刀。刀砍进丧尸的脖子，骨头碎裂的声音，咔嚓，血喷出来，溅了他一脸。热的。腥的。他吐了。吐得胆汁都出来了，吐得胃里抽抽地疼。

    但他活下来了。

    从那以后，他每天都在磨刀。磨。磨。磨。刀刃越来越薄，越来越亮，越来越锋利。刀柄上的布条缠了一层又一层。布条从白色变成灰色，从灰色变成黑色。他的手也从细嫩变粗糙，长满茧子。手茧和布条磨在一起，磨出吱吱的声音，像老鼠啃木头。

    有时候他磨着磨着，就会想起他爹。他爹说，刀要磨，人也要磨。不磨的刀，不锋利。不磨的人，活不长。他当时不

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