第十二章随我回家（三） (5/6)

bsp;张宇握着水杯的手顿了顿，抬眼时眼底有细碎的光。“画过几年，后来手抖得厉害，就放下了。”

    她还想再问，他却起身往阳台走。雨已经停了，月亮从云里钻出来，照亮晾在绳上的画夹。他伸手轻轻拍了拍帆布表面，像在安抚什么。

    第二天李瑶是被阳光晒醒的。她冲到阳台时，发现画夹已经被搬到窗台上，几张较厚的素描纸虽然皱了，线条却还清晰。张宇正站在厨房门口煎蛋，白衬衫袖子卷到手肘，露出小臂上淡青色的血管。

    “醒了？” 他回头笑，眼角的疤痕陷进去个小窝，“我买了豆浆，在桌上。”

    餐桌上摆着两副碗筷，盘子里的煎蛋边缘焦脆，撒着细盐。李瑶坐下时，看见他冰箱上贴着张泛黄的便签，字迹娟秀：“记得吃降压药，抽屉第二层。”

    “是…… 阿姨写的？” 她试探着问。

    张宇往面包上抹果酱的手停了停，声音低了些：“我母亲，去年走的。”

    李瑶瞬间无措，捏着筷子的手紧了紧。“对不起。”

    “没事。” 他把面包推到她面前，“她以前总说，家里要有人吃饭才像个家。”

    那天下午李瑶抱着抢救回来的画离开时，张宇站在门口送她。老梧桐的影子落在他肩头，蝉鸣声里，他忽然说：“下周末有空吗？我知道城郊有片向日葵花田，适合写生。”

    她抱着画夹的手紧了紧，听见自己心跳盖过蝉鸣的声音。“好啊。”

    接下来的日子像被谁调快了倍速。李瑶每周都去张宇家，有时是带着新画的素描让他看，有时只是帮他整理书架。他的书大多是美术理论，夹着很多泛黄的便签，字迹和冰箱上的便签如出一辙。

    “这是我母亲写的批注。” 张宇翻出本《芬奇笔记》，里面夹着张褪色的照片，穿旗袍的女人站在画架前，眉眼和张宇很像，“她是美术老师，我小时候总在画室角落看她画画。”

    李瑶摸着照片边缘，忽然明白他为什么能懂那些被水泡过的画。有些温柔是刻在骨子里的，像老房子墙上的爬山虎，即使主人不在了，也会沿着记忆一直蔓延。

    七月中旬的向日葵花田金灿灿的，像铺到天边的阳光。李瑶坐在画板前调色时，张宇就坐在旁边的草地上翻画册。风拂过花田，掀起他书页的一角，露出夹在里面的处方签，上面的日期是三年前。

    “你手怎么了？” 她终究还是问了。

    张宇合上书，低头看着自己的手。那双手骨节分明，却在轻微颤抖，像停着只不安分的蝴蝶。“三年前出了场车祸，神经受损，握不住画笔了。”

    他说得很轻，像在讲别人的故事。李瑶却想起那些深夜里，他对着她的画稿欲言又止的样子，忽然鼻子发酸。

    “我教你用左手画吧。” 她放下画笔，握住他冰凉的手，“毕加索晚年就爱用左手，说能看见不一样的光影。”

    张宇的手僵了僵，掌心渗出细汗。阳光落在他们交握的手上，暖得像要融化。远处有孩童的笑声传来，惊起几只停在花上的蝴蝶。

    那天回到家，李瑶在张宇的书架最底层发现个上锁的木箱。他看见时脸色微变，却还是找了钥匙打开。里面全是素描本，画的都是同一个女人 —— 年轻时的陈母站在画室里，阳光透过窗户落在她发梢，铅笔线条柔软得像棉花糖。

    “最后这本没画完。” 张宇翻开最厚的那本，最后一

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