穹顶下的未完成曲 (5/13)

和霍教授论文里的图腾、你奖牌上的缩写，都能对上。”

    夜风从走廊尽头吹来，带着秋末的凉意。顾星遥摸着掌心的银表，表盖内侧的刻字硌着指纹：“19:00，天文台顶楼”。她忽然想起母亲手稿的第一页，画着同样的齿轮，旁边写着：“给我的小齿轮，愿你在星空中找到共振的频率。”

    原来所有的线索，早就在时光里埋下了伏笔。那场大火烧掉的不只是实验室，更是两个家庭的秘密；而这场文理挑战赛，终将成为解开谜题的钥匙 —— 就像霍时砚说的，齿轮与琴键本就是同一种语言，而她和他，注定要在命运的变奏曲里，奏响属于他们的共振。

    实验室的电脑屏幕上，他们共同编写的程序还在闪烁。那串由傅里叶级数谱成的音符，正在生成《穹顶变奏曲》的前奏，每个音节都带着岁月的重量，等待着在挑战赛的舞台上，第一次以完整的姿态，向世界诉说被大火封存的过往。

    第三章：《图书馆阁楼的齿轮密码》

    深秋的阳光斜穿过图书馆的雕花窗，在木质楼梯上投下斑驳的光影。霍时砚熟门熟路地踏上吱呀作响的台阶，指尖划过 “非请勿入” 的铜牌，发卡轻轻一撬，木门便发出一声低吟。顾星遥跟在后面，鼻尖萦绕着旧书与灰尘混杂的气息，仿佛时光在此处打了个结。

    “校史档案都在这儿呢。” 霍时砚掀开蒙尘的窗帘，阳光里浮动的灰尘中，整面墙的铁皮柜泛着冷光。他熟练地推开第三排第五个柜子，抽出标着 “2017 教学成果” 的档案盒，指尖在文件上快速翻动，忽然顿住 —— 纸页边缘，那个熟悉的齿轮标记像枚旧伤疤，在泛黄的纸面上格外刺眼。

    “附件三被撕掉了。” 他的声音发颤，喉结滚动着咽下唾沫，“但复印件上的水印显示，原稿有三页关于‘音乐频率与天体运行’的公式，和阿姨的乐谱编号完全对上了。” 他转过脸，窗外的梧桐叶在他瞳孔里投下细碎的影，“你妈妈的《穹顶变奏曲》，其实是用星轨写的乐谱。”

    顾星遥接过纸页，指尖抚过模糊的影印痕迹。那些被红笔圈住的公式，竟真的暗合着钢琴键的排列，每个公式末尾的小齿轮，与母亲手稿上的标记分毫不差。她忽然想起天文社的旧星图，想起林稚羽说过的 “GX-Y” 缩写，喉间泛起苦涩 —— 原来母亲临终前拼命保护的，不只是一首曲子，更是两个家庭的清白。

    “跟我来。” 霍时砚忽然抓住她的手腕，带她走向阁楼尽头的小阳台。铸铁栏杆上爬满枯萎的藤蔓，他抬手敲了敲生锈的扶手，金属声在寂静中回荡 —— 三长两短，正是《小星星》的节奏。顾星遥愣住了，这是她小时候和母亲玩过的游戏，用钢琴曲当密码。

    “有人在监听图书馆的网络。” 霍时砚掏出手机，屏幕上跳动着乱码，“但他们不知道，天文社的摩尔斯电码，其实是拿儿歌编的。” 他忽然对着虚空比出弹钢琴的手势，指尖落在栏杆的特定位置，“试试用这个节奏敲。”

    顾星遥下意识地抬手，指尖落下的瞬间，竟弹出《穹顶变奏曲》的前奏。栏杆深处传来 “咔嗒” 轻响，一块砖松动了，露出里面藏着的金属盒。她忽然想起母亲常说的话：“星遥，秘密总藏在会唱歌的地方。”

    金属盒里装着半张烧焦的纸页，边缘印着 “GX-Y0723” 的编号。顾星遥认出那是母亲的手稿，残缺的谱面上，每个音符旁都画着小齿轮，齿轮中心的黑点，正对应着 1999 年狮子座流星雨的轨迹。纸页下方，躺着枚银色袖扣，上面刻着半枚齿轮 —— 和霍时砚银表链上的吊坠，刚好能拼成完整的圆形。

    “这是火灾前一晚，我爸偷偷抄给我的。” 霍时砚的声音低沉，像被岁月磨哑了，“他说如果有一天

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