钟楼里的未拆信 (3/10)

钟楼尖顶时，我终于扫完了机械室的最后一个角落。墙角躺着枚生锈的齿轮，上面刻着 “唐建明 1998”。我把它收进口袋，忽然听见楼下传来早读的铃声，混着顾承砚修表时的 “滴答” 声，在钟楼的回廊里，织成了一张细密的网。

    这张网，将两个被时光隔开的家庭重新联结，也将五年前的那场暴雨，二十五年前的钟楼竣工，以及所有未拆的信、未说的话，都紧紧收束在齿轮与钢笔的共振里。我知道，从这个清晨开始，我和顾承砚的故事，终将沿着父辈的笔迹，在钟楼的钟摆声中，写下新的篇章。

    第二章：《档案袋里的钢笔印》

    秋分后的阳光像碎金般洒进思源楼，我蹲在档案架前，指尖摩挲着牛皮纸袋上的标签 “1998 年教师档案”。油墨混着陈年纸张的霉味钻进鼻子，我小心翼翼翻找着，终于在最底层摸到了那个熟悉的牛皮纸信封 —— 父亲的工作证复印件。

    照片上的爸爸穿着洗得发白的衬衫，腕上戴着和顾承砚一样的上海牌手表，笔尖在备课笔记上划出上挑的弧度。我盯着 “职务” 栏里 “物理教师兼钟楼机械师” 的字样，突然发现旁边贴着张字条：“该教师于 1998 年 12 月 25 日自愿离职。” 自愿离职？妈妈明明说爸爸是被学校开除的，怎么会……

    手不自觉地翻动，一张泛黄的举报信复印件滑了出来。落款处 “唐建明” 的签名旁，盖着个模糊的 “顾明修” 印章。我认得爸爸的笔迹，那棱角分明的笔画，和我钢笔帽内侧的 “建明” 如出一辙。

    “同学，打扫完了吗？” 管理员陈师傅的咳嗽声从门口传来。我慌忙把文件塞进校服内袋，起身时撞翻了旁边的铁盒，一枚刻着 “1998” 的齿轮骨碌碌滚到脚边 —— 和顾承砚修表时用的零件一模一样。

    午休时的钟楼机械室飘着淡淡的机油味，我捏着顾承砚昨晚留下的上海牌手表，表壳内侧的 “砚秋” 二字在掌心发烫。爸爸的钢笔帽内侧刻着 “建明”，此刻它们隔着校服布料，像两个被时光分开的钟摆，终于有了微妙的呼应。

    “齿轮咬合处磨损了。” 顾承砚的声音从门口传来，我抬头看见他校服口袋里露出半截修表笔记，边缘还沾着点机油，“需要 0.3 毫米的螺丝刀 —— 和你修钢笔的工具一样吧？”

    我没说话，摸出藏在袖口的微型工具包 —— 那是爸爸当年修钟时用的，金属外壳还留着他掌心的温度。拆解手表齿轮时，我忽然发现顾承砚修表的手势和爸爸简直一模一样，拇指与食指捏住齿轮的角度，正是爸爸常说的 “让时光站稳的姿势”。

    “你爸爸……” 顾承砚顿了顿，视线落在我内袋露出的文件角，“是不是总在钢笔帽刻字？我爸说，那是他们那代人表达友情的方式。”

    我手指猛地收紧，文件上爸爸的笑脸仿佛在眼前晃动。想起昨晚他说的话：“1998 年钟楼竣工时，你爸爸抱着你站在钟摆旁，你的哭声混着《致爱丽丝》，成了钟楼的第一个音符。” 原来，我们的故事早在 25 年前就写进了时光的齿轮里。

    “你为什么帮我？” 我忽然开口，齿轮在掌心转动，“就因为父辈的交情？”

    顾承砚低头翻开修表笔记，我看见里面夹着半张举报信草稿，爸爸的字迹里夹杂着另一种笔锋 —— 和顾明修在黑板上写的板书一模一样。“我爸说，当年的举报信有三页，” 他声音轻下来，“但档案里只有两页，第三

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