第460章-盖 (3/4)

sp;  孙子带回来的资料里，有一张B79柜内的展品清单复印件。

    清单的最末尾原本印着一行字：“T079工程组作业日志（缺页）”。

    但现在，那两个字被铅笔涂黑了，旁边歪歪扭扭地写着：“T079工程组作业日志（待补）”。

    王主任看着那个“待补”，拿圆珠笔的手抖了一下。

    他没有拿橡皮擦掉，而是在那两个字的下方，顺着笔画的走势，描了七道极短的平行线。

    每一道线长17毫米，间距0.3毫米。

    第二天，作业交上去。

    老师批改得很认真，用红笔在“待补”两个字外面加了一个双引号，并在旁边批注：“字迹工整，但‘待补’二字建议加引号，表示特定状态。”

    全班传阅这份优秀作业时，几十个孩子的手指按在纸面上，没有人注意到，那个红色的引号内侧，纸张纤维因为某种看不见的内压发生了微变形，形成了七处极其细微的凹陷——深度恰好填满那个0.3毫米的锁舌缝隙。

    当文字成为容器，留白就是最坚固的锁。

    深夜，暴雨如注。

    博物馆早已闭馆，但地下库房的感应灯并没有亮。

    林工避开了所有的监控探头，像个幽灵一样站在B79号柜前。

    他没有开灯，而是打开了手里那支大功率工程探照灯。

    强光穿透黑暗，直射柜门。

    透过那道人为留下的0.3毫米缝隙，可以看到柜内的空气里泛着诡异的淡蓝微光。

    七粒晶莹剔透的结晶体悬浮在半空，正围绕着某种看不见的轴心缓慢旋转。

    林工没有伸手去触碰，也没有拍照。

    他从工具袋最深处摸出一支荧光记号笔，笔尖探入柜门内侧的缝隙边缘。

    就在那里，他画下了第七道横线。

    笔尖离开的瞬间，柜内悬浮的结晶群突然静止。

    下一秒，它们齐齐转向横线的末端。

    在那里，一滴本该坠落却始终未落的水珠，正悬挂在柜门内侧的漆面上。

    水珠直径0.3毫米，晶莹的球体内部折射出周围扭曲的光影，像是一只不断变幻瞳孔的眼睛，死死盯着那个“7→97”的循环。

    林工收起笔，用力合拢柜门。

    这一次，0.3毫米的缝隙消失了，严丝合缝。

    他转身离去，动作有些僵硬。

    随着他的走动，工装裤的后袋口露出了半截黑色的笔记本。

    那不是市政发的记录本。

    本子的封皮上印着市局物证鉴定中心的银色徽标。

    随着步伐的摆动，页脚偶尔翻起，隐约可见一行墨迹未干的小字：“第七道线，没盖紧。”

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