最后的电话 (2/3)

兰最后一丝微弱的希望。

    她僵在原地，维持着握听筒的姿势，仿佛被抽走了所有的灵魂和力气。脸上的泪水纵横交错，瞳孔涣散，没有焦点。听筒里那无情重复的忙音，在她听来，象是为她，为这个家，敲响的丧钟。

    邮局里嘈杂的人声、办理业务的问答声，此刻都仿佛来自另一个遥远的世界。她什么都听不见了，只剩下那冰冷的忙音，和她内心世界轰然倒塌的巨响。

    最终，她慢慢地、极其缓慢地，放下了那个变得无比沉重的听筒。金属听筒撞击在话机上的声音，轻微却清晰。她转过身，像个游魂一样，麻木地、一步一步地挪出电话间，挪出邮局。

    外面，北春傍晚的天空依旧是灰蒙蒙的，带着料峭的春寒。她站在街边，望着车水马龙、人来人往，却感觉自己和这个世界隔着一层无法穿透的厚玻璃。最后一个求救信号发射失败，她彻底被抛弃在了这绝望的孤岛上。

    她握着那枚退回的、带着她体温的硬币，瘫坐在邮局门口冰冷的水泥台阶上，蜷缩起身体，将脸深深埋进膝盖。没有哭声，没有眼泪，只剩下无声的、彻底的绝望，在她瘦削的肩头凝固成一座冰冷的雕像。路过的行人投来或好奇或漠然的一瞥，无人知晓，这个坐在台阶上的女人，刚刚被命运掐断了最后一丝生机。

    南方的工地，永远浸泡在一种黏腻的喧嚣里。搅拌机的轰鸣、钢筋与水泥的碰撞、工头用夹杂着脏话的方言声嘶力竭的吆喝，还有空气中永远弥漫的尘土、汗臭和劣质烟草的味道，共同构成了一幅庞大而冰冷的工业画卷。张建设正和几个工友抬着一根粗重的预制水泥板，汗水像小溪一样从他古铜色的脊背上淌下，混着灰白的泥浆，在他结痂又裂开的皮肤上冲出道道沟壑。每迈出一步，脚上那双快要散架的解放鞋都深深陷进松软的泥地里，发出“噗嗤”的声响。

    就在这时，工地那个歪歪扭扭、用木棍支着的传达室窗口，探出管理员老刘油光满面的脑袋，他扯着嗓子，用一种事不关己的懒散腔调喊道：“张建设！北春长途！快点！磨磨蹭蹭的！”

    “北春”两个字像一道闪电，瞬间劈中了张建设。他肩膀一沉，差点让水泥板脱手，旁边的工友不满地嘟囔了一句。他顾不得道歉，扔下肩上的木杠，也顾不上拍打满身的灰土，几乎是踉跄着冲向传达室。

    电话听筒油腻腻的，贴在耳朵上很不舒服。他刚“喂”了一声，就听到妻子李桂兰那熟悉却又陌生到让他心惊的声音——嘶哑、颤抖，带着一种他从未听过的、濒临崩溃的哭腔，像一根绷紧到极致、即将断裂的琴弦：

    “建设！家里出事了，快……”声音到此戛然而止，取而代之的是粗暴的拉扯声、模糊的斥骂，以及最后那一声决绝的、冰冷的挂断忙音。

    “桂兰！桂兰！！”张建设对着话筒嘶吼，回应他的只有“嘟—嘟—嘟—”的无情重复。他感觉一股寒气从脚底板直冲天灵盖，浑身的血液仿佛瞬间凝固。家里出事了？出什么事了？是小梅？还是桂兰的病？那哭声里的绝望，像一只冰冷的手，死死攥住了他的心脏，让他几乎无法呼吸。

    他失魂落魄地放下电话，冲出传达室。午后的阳光白晃晃的，刺得他眼睛生疼。工地的喧嚣再次涌入耳膜，却显得那么遥远而不真实。他脑子里乱成一团麻，只剩下妻子那半句未说完的哭喊和绝望的尾音，在不断回响，放大。

    他找到正叼着烟、对着图纸指手画脚的四川籍工头，声音因为急切而发干发紧：“王头，我……我家里有急事，我得立刻回去一趟！”

    工头王老三抬起眼皮，斜睨了他一眼，吐出一口浓烟，不耐烦地挥挥手：“回去？搞啥子名堂嘛！没看到工期紧成啥样了？老板天天催命一样！现在走？不可能！等这期工程搞完再说！”

    “王头！真是急事！人命关天啊！”张建设急得眼睛都红了，上前一步，几乎要抓住工头的胳膊，“我老婆刚才来电话，家里出大事了！我必须回去！”

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