《夜刺》 (9/9)

p; “改回去。”哈翁重复，闭上眼睛，“另外，找到那个老妇人的儿子。无论死活，给她一个交代。”

    侯赛因应下，退出病房。门轻轻合拢。

    寂静中，哈翁听见雪落在窗台上的声音，沙沙的，像时间在流逝。他想起很多事。想起霍梅尼递来的那半颗石榴，想起女儿最后一次看他的眼神，想起法庭上礼萨上校无声的“傀儡”，想起巴扎里那本蒙尘的《雪》，想起地下十七米处那具没有名字的焦尸。

    然后他笑了。笑声干涩，咳出血丝，溅在雪白的床单上，像落在雪地的梅花。

    “有一个人临死前，”他对着空气说，仿佛在与某个看不见的对话者交谈，“烧掉了所有部下的书信。他说：‘让有异心者自安。’”

    雪下大了。窗外的兰都渐渐模糊，变成一片旋转的、无垠的白。在这片白中，哈梅内伊看见了自己的结局：不是戏剧性的刺杀，不是辉煌的战死，而是在病床上一点点腐烂，被辐射，被癌症，被帕金森，被四十七年积累的所有重量，一点一点，压成粉末。

    但他忽然不害怕了。甚至有种奇异的解脱。因为他终于明白，那场未完成的爆炸，其实已经完成了。它炸开的不是地面，是时间本身。从那个洞口里爬出来的，将是他再也无法控制的、咆哮的未来。

    而他，终于可以休息了。

    哈翁闭上眼睛。窗外，雪落无声，覆盖宫殿与贫民窟，覆盖纪念碑与无名冢，覆盖这个国家所有的伤口与荣光。而在雪的深处，有什么东西正在醒来，正用冻僵的手指，敲打着冰封的大地。

    咚。

    咚。

    咚。

    像心跳，又像倒计时。

本章完