《木塔天籁》 (4/5)

。每页都有诗，有图，有工程记录。最近的一条写着：“壬寅年七月初七，主梁合龙，秦生观白在场。”正是今天。

    “我？”

    “你以为那阵风真是偶然？”了尘走到窗边，“塔是活的。它知道谁来，知道谁走，知道谁真心想听懂它的声音。你在蕉叶上题诗那夜，塔就认你了。”

    秦观白忽然想起那个梦：“扫叶僧……是谁？”

    “是我师父的师父的师父。”了尘笑了，“也可能是我，也可能是你。谁知道呢？这寺里扫落叶的，从来都不止一个人。”

    他从怀里取出一张新纸，铺在月光里：“该续诗了。你写，还是我写？”

    秦观白接过笔。是那支秃笔，笔杆已被他握得温润。他想了想，写下：

    **丽日影中持钵僧，偷闲来谒木莲灯。

    殿东渐矗琉璃塔，已到崚嶒第几层。**

    了尘看着，点点头，又摇摇头：“最后一句，改一字。”他提笔，把“到”字圈了，在旁边写了个“是”字。

    已是崚嶒第几层。

    秦观白品着这个“是”字，忽然懂了——塔不在别处，不在第几层，塔就是此刻，此地，此身。就像木头不朽，不是因为木头永远不死，而是因为每一根朽烂的木头，都把声音传给了新生的木头。人也一样。

    东方泛起鱼肚白。了尘收起纸笔：“天亮了，秦先生该下山了。”

    “木塔还没完工。”

    “塔永远不会完工。”了尘指指远方，“就像应县木塔，立了一千年，补了一千年。每换一根木头，它就既是原来的塔，又是新的塔。永明寺这座，也会这样。”

    下山的路很长。秦观白走到山门时，回头看了一眼。晨曦中，木塔的轮廓还很模糊，但塔尖已经镀上了金边。他忽然听见许多声音——不是用耳朵，是用全身的骨头在听：风声、雨声、诵经声、凿木声、吟诗声、还有无数他分辨不出却又无比熟悉的声音，层层叠叠，从塔的方向涌来。

    原来这就是天籁。

    他继续往下走。背包里，那本册子沉甸甸的。了尘最后说：“带走吧。百年后，会有人来找你续诗。”

    “万一我等不到百年呢？”

    “那就传给下一个。”了尘合十，“记住，塔在，诗在，声音就在。”

    秦观白走到山脚时，第一缕阳光正好照在塔刹上。他忽然想起昨夜忘了问：了尘嘴角的血，是真的耗了心神，还是他自己咬破的？那阵改变方向的风，究竟是巧合，还是老和尚用命换来的？

    都不重要了。

    他摸摸口袋，那支秃笔还在。笔杆上，不知何时多了一行小字，刻得极浅，像是用指甲一点点划出来的：

    浮屠本是人间塔，一念生时万籁生。

    是了尘的字。秦观白笑起来，笑着笑着，眼泪掉下来。

    县城醒了。早点摊的炊烟升起来，学校的钟声响起来，母亲唤孩子的声音从巷子里传出来。这些声音和山上的风声、塔铃声混在一起，分不清哪些是红尘，哪些是方外。

    他最后望了一眼塔影，转身汇入人群。

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