第七章 (2/4)

  “可你怎么看清那些线？你刚才……眼睛是不是出了问题？”

    “没事。”他揉了揉左眼，“只是看久了。”

    外面传来远处汽笛声，低沉，规律。应该是巡艇在河道上转。沈墨估摸着距离，至少还有两公里。

    他把图纸折好塞进内衣口袋，转身去翻画室储物柜。找到半瓶松节油、一卷胶带、三支未开封的炭笔。炭笔掰断，倒出里面的石墨粉，混进松节油，调成浓稠的黑色液体。

    “待会儿我要在地上画标记，你负责检查有没有遗漏。”他说。

    “如果他们已经改了布防呢？”

    “那就再画新的。”

    她点点头，忽然又抓住他的袖子：“沈老师，要是我再……变回去怎么办？”

    “那就告诉我，‘我想回家’。”他说，“我会拉着你，一直走到真的家为止。”

    她笑了下，很轻。

    沈墨趴到地板上，左手执笔，开始沿着推测的路线画箭头。每一笔都慢而稳，石墨液微微反光。画到第三段时，左眼再次发烫，视野边缘泛起波纹。他咬牙继续，直到整条路径闭合。

    最后一笔落下，陈小满突然站起来，耳朵猛地一缩。

    “他们在打电话。”她说。

    沈墨抬头。

    画室角落有一部老式拨盘电话，灰扑扑地挂在墙上，半年前应该就断了线。可此刻，听筒正微微震动，发出持续的嗡鸣。

    他没动。

    铃声一共响了七下，停了。

    接着，拨号盘自己缓缓转动起来，数字轮咔嗒咔嗒跳动。

    他数着节奏：三、二、四、一、六、五、零。

    那是军统紧急联络码的逆序。

    陈小满嘴唇发白：“这不是我们的人能打来的。”

    沈墨走到电话前，左手握住听筒，没提起来，只是贴在耳边。里面一片寂静，三秒后，传来一声极轻的呼吸声，像有人把嘴凑近了送话器。

    “你们画的路，”一个男声说，“走得通吗？”～检测结果：通过

    黄包车在湿地边缘陷进泥里，车夫骂了句什么，沈墨没听清。他背着陈小满跳下车，一脚踩进齐踝的黑水，腥气扑鼻。雨还在下，不大，但足够把脚印冲成模糊的坑。湿泥裹住鞋底，每走一步都像被大地黏住，又缓缓吐出。远处芦苇丛中传来几声水鸟惊飞的扑棱声，仿佛这片荒芜之地也在屏息。

    画室门锁锈死，他用画箱边缘撬了三下，铁皮应声翘起。屋内一股霉味混着松节油的气息，像多年前美术教室放学后的味道——阳光斜照过空荡的课桌，粉笔灰浮在空气中，而此刻，这间废弃多年的屋子却像是时间的残骸，凝固着某种未完成的使命。墙角蜘蛛网层层叠叠，一张破旧的帆布椅倒在地上，上面压着半本烧焦的日志。

    他把她放在角落一张破沙发上，手腕搭脉——快得像打鼓。她的体温高得不正常，额角渗出细密的汗珠，在昏暗光线下泛着微光。她耳朵又开始摸，指尖发烫。芯片残留信号还没断，那是一种只有他们这类“修复者”才能感知的低频震颤，如同地下暗河在耳膜外轻轻敲击。

    沈墨翻出

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