最后一次呼吸，第一万行代码 (2/8)

/>    “那么理论上可以复制和转移……”

    “但什么定义了‘我’？记忆？还是……”

    都是些哲学和技术杂糅的讨论。林澈看得有些出神，直到屏幕右下角弹出提示——打包完成。

    他关掉论坛，准备关机回家。

    就在这时，胸口突然传来一阵剧痛。

    不是刺痛，是那种被巨石压住的闷痛，从胸腔中央炸开，迅速蔓延到左肩和下巴。林澈下意识地捂住胸口，整个人从椅子上滑下来，膝盖重重磕在地板上。

    “操……”

    他骂了半句，后半句被喉咙里涌上的腥甜堵住了。视野开始旋转，办公室的日光灯在天花板上拉出一道道残影。耳边响起尖锐的嗡鸣，盖过了自己的喘息声。

    心脏病？

    这个念头让他想笑。他才二十五岁，每年体检都正常，只是偶尔熬夜加班——等等，他最近连续熬了多久了？七天？十天？记不清了。

    疼痛越来越剧烈，像有只手在胸腔里攥紧他的心脏。林澈挣扎着想摸手机，手指却不听使唤，在光滑的地板上徒劳地划动。

    手机就在一米外的桌上，屏幕还亮着，那张偷拍的照片在黑暗中泛着微光。

    苏雨薇在笑。

    “救……”他试图呼救，但声音微弱得像蚊蚋。凌晨三点的办公楼，除了他还有谁？保安在一楼，监控只能拍到画面，听不到声音。

    绝望像冷水浇下来。

    要死了吗？在这里？现在？

    走马灯开始闪现。

    不是传说中那种一生回顾，而是一些破碎的片段：小学时父亲背着他去医院，夏夜的风里有消毒水的味道；高考前母亲偷偷塞进书包的煮鸡蛋，还是热的；大学报到那天，他拖着行李箱站在校门口，看着“欢迎新同学”的横幅，心里满满的期待。

    然后是大四那年，图书馆的午后。

    苏雨薇坐在他对面，低头看书。阳光从窗外斜照进来，在她睫毛上投下细碎的影子。她忽然抬头，发现他在看她，愣了一下，然后笑了。

    那个笑容，林澈记了四年。

    “对不起。”他对着空气说，不知道是对父母说，还是对她说。

    视野边缘开始发黑，像老式电视机关闭时的画面收缩。疼痛奇迹般地减轻了，取而代之的是一种轻飘飘的失重感。林澈感觉自己飘了起来，俯瞰着倒在地上的身体——那个穿着皱巴巴衬衫、头发油腻、嘴角有血沫的年轻人。

    哦，原来这就是死亡。

    没有痛苦，没有恐惧，只有一种疲惫到极致的解脱。

    但就在意识即将彻底消散的瞬间，他看到了奇怪的东西。

    电脑屏幕还亮着。在他身体倒下的过程中，手肘碰到了键盘，不知道按到了什么组合键。屏幕上，代码编辑器最小化，露出后面的浏览器窗口——那个“深网之眼”的论坛页面。

    而在页面最下方，就在“先知”那个帖子的回复框上方，出现了一行字。

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